Diário do meu (Des)Encanto I: A falta empolada

segunda-feira, 28 de julho de 2008

A falta empolada

Desafio provocado, obstinado,
confrontando o passageiro,
momento certeiro de ser
vanglorioso, distinto alvorecer.
Sentido nos sentidos
dos antipodas razoáveis,
de emoções antagónicas,
em riscos incontrolados,
expectantes de sentir,
loucos de ilusão.
Agora o vazio inscrito,
a ausência confirmada,
a falta empolada,
o desespero da saudade.

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Entusiasmo II

(Re)Tomei, recentemente um (per)curso há muito truncado. Foi uma etapa muito difícil da minha existência, como pessoa, como mulher. Foi, na altura, um momento inesperado e indesejado, mas inconscientemente aceite... Era então criança (ainda que sinta sê-lo hoje também) e, acreditava...
Foi assim que aceitei o "destino" definido por um ser que então amava e que ditou procedimentos, regras de conduta, contratempos... Aceitei porque acreditei - pela desenvoltura com que foi expresso - embora intuisse que não era esse o seu sentimento interior revelado no olhar profundo e doce com que se despediu... Mas aceitei e esqueci.
Passaram vinte e cinco anos...
Presentemente o entusiasmo II pretende ser a expressão do (re)início, do (re)encontro comigo mesma, pela (re)descoberta desse primeiro amor...
(Re) encontrei e aceitei esse primeiro amor porque uma vez mais acreditei. Porque ainda acredito…
Este meu diário passou a ser assim, um novo diário, ainda que com o mesmo nome... Como antes, darei aqui conta de emoções, pensamentos, sentimentos, inquietações, dúvidas, desafios, encantos e desencantos que vão surgindo ao longo de mais uma etapa da minha vida, dando cumprimento à finalidade deste blogue, uma vez que é mesmo para isso que serve este meu espaço privado/público (?)…

Texto escrito em 06/12/2008

O dia da Terra - 22 de Abril

CARTA DO CHEFE ÍNDIO SEATTLE Seattle foi um chefe dos Suquamish e outras tribos índias norte-americanas, cujo nome foi dado à cidade de Seattle, no estado de Washington. Em 1854, ele escreveu uma carta ao presidente dos Estados Unidos, Franklin Pierce, em resposta a uma proposta de aquisição de terras no valor de 150 mil dólares. Esta carta é considerada um dos mais belos documentos até hoje escritos a respeito da defesa do meio ambiente. O Grande Chefe de Washington comunicou-nos o seu desejo de comprar as nossas terras. O Grande Chefe assegurou-nos também da sua amizade e de quanto nos preza. Isso é muito generoso da sua parte, pois sabemos que ele não necessita da nossa amizade. Porém, vamos considerar a sua oferta, pois sabemos que se o não fizermos, o homem branco virá com armas e tomará as nossas terras. Mas, como pode comprar ou vender o céu e o calor da terra? Tal ideia é estranha para nós. Se não somos os proprietários da pureza do ar ou do resplendor da água, como pode comprá-los a nós? Cada torrão desta terra é sagrado para meu povo. Cada folha reluzente de pinheiro, cada praia arenosa, cada clareira e cada zumbido de insecto são sagrados nas tradições e na memória do meu povo. A seiva que corre nas árvores transporta consigo as recordações do homem de pele vermelha. O homem branco esquece a sua terra natal quando, depois de morto, vai vaguear por entre as estrelas. Os nossos mortos nunca esquecem a beleza desta terra, pois ela é a mãe do homem de pele vermelha. Somos parte destas terras como elas fazem parte de nós.As flores perfumadas são nossas irmãs; o veado, o cavalo, a grande águia - são nossos irmãos. As cristas rochosas, as seivas das pradarias, o calor que emana do corpo de um pónei e o próprio homem, todos pertencem à mesma família. Assim, quando o Grande Chefe de Washington manda dizer que deseja comprar a nossa terra, ele exige muito de nós. O Grande Chefe manda dizer que nos reservará um lugar em que possamos viver confortavelmente e que será para nós como um pai e que nós seremos seus filhos. Vamos considerar a sua oferta de comprar a nossa terra, embora isso não seja fácil, pois esta terra é sagrada para nós. A água cintilante dos rios e dos regatos não é apenas água, é o sangue dos nossos antepassados. Se vendermos a nossa terra, terás de te lembrar que ela é sagrada e deverás ensiná-lo aos teus filhos e fazer-lhes saber que cada reflexo na água límpida dos lagos fala do passado e das recordações do meu povo. O murmúrio das águas é a voz do pai de meu pai. Os rios são nossos irmãos, matam-nos a sede, transportam-nos nas canoas e alimentam os nossos filhos. Se vendermos a nossa terra, terás de te lembrar e ensinar aos teus filhos que os rios são nossos e vossos irmãos, e terás de dispensar-lhes a bondade que darias a um irmão. Nós sabemos que o homem branco não compreende o nosso modo de viver. Para ele um pedaço de terra vale o mesmo que outro, porque ele é um forasteiro que chega pela calada da noite e tira da terra tudo o que necessita. A terra não é sua irmã, mas sua inimiga, e depois de a conquistar prossegue o seu caminho. Deixa para trás as sepulturas dos seus antepassados e isso não o importa. Apodera-se das terras dos seus filhos e isso não o inquieta. Ele considera a terra, sua mãe, e o céu, seu irmão, como objectos que podem ser comprados, saqueados ou vendidos como ovelhas ou missangas cintilantes. Na sua voracidade arruinará a terra e deixará atrás de si apenas um deserto. Não sei. Os nossos caminhos diferem dos vossos. As vossas cidades ferem os olhos do homem de pele vermelha. Não há lugares calmos nas cidades do homem branco. Não há sítios onde se possa ouvir as folhas a desabrochar na Primavera ou o zunir das asas dos insectos. O barulho que tudo domina ofende os ouvidos do homem de pele vermelha. Para que serve a vida se um homem não pode escutar o grito solitário do noitibó ou a lengalenga nocturna das rãs à volta de um pântano? Sou um homem de pele vermelha e não compreendo, talvez porque os homens de pele vermelha sejam selvagens e ignorantes. O índio prefere o suave sussurro do vento roçando a superfície de uma lagoa e o perfume do ar lavado pela chuva do meio-dia ou carregado do aroma dos pinheiros. O ar é precioso para o homem de pele vermelha, porque todas as criaturas partilham a mesma aragem: os animais, as árvores, o homem, todos respiram o mesmo ar. O homem branco parece indiferente ao ar que respira. Como um moribundo em prolongada agonia, ele é insensível ao ar fétido. Mas se vendermos as nossas terras, deverás recordar que o ar é precioso para nós, que o ar reparte o seu espírito com toda a vida que ele sustenta. O vento que deu o primeiro sopro de vida ao nosso antepassado recebe também o nosso último suspiro. Se vendermos as nossas terras, deverás conservá-la como um lugar reservado e sagrado, onde o próprio homem branco possa saborear o vento perfumado pelas flores da pradaria. Assim pois, vamos considerar a oferta para comprar a nossa terra. Se decidirmos aceitar, será com uma condição: o homem branco deverá tratar os animais desta terra como se fossem seus irmãos. Sou um selvagem e não compreendo outros costumes. Eu vi milhares de búfalos a apodrecer na pradaria, abandonados pelo homem branco que os abatia de um comboio em movimento. Eu sou um selvagem que não compreende que o cavalo de ferro fumegante possa ser mais importante do que o búfalo, que nós, os índios, matamos apenas para o sustento de nossa vida. O que seria do homem sem os animais? Se todos os animais desaparecessem, o homem morreria de uma grande solidão de espírito. Porque tudo quanto acontece aos animais não tarda a acontecer ao homem. Todas as coisas estão relacionadas entre si. Deverão ensinar aos vossos filhos que o chão debaixo dos seus pés é feito das cinzas dos nossos antepassados. Ensinem aos vossos filhos o que temos ensinado aos nossos: que a terra é nossa mãe. Tudo quanto fere a terra fere os filhos da terra. Se os homens cospem no chão é sobre eles próprios que cospem. Uma coisa sabemos: a terra não pertence ao homem, é o homem que pertence à terra. Disto temos a certeza. Todas as coisas estão interligadas, como o sangue que une uma família. Tudo está relacionado entre si. Tudo o que acontece à terra acontece aos filhos da terra. Não foi o homem quem teceu a teia da vida, ele não passa de um fio da teia. Tudo que ele fizer à trama, a si próprio fará. Mas nós vamos considerar a vossa oferta e ir para a reserva que destinais ao meu povo. Viveremos aparte e em paz. Que nos importa o lugar onde passaremos o resto dos nossos dias? Já não serão muitos. Ainda algumas horas, alguns invernos e não restará qualquer dos filhos das grandes tribos que viveram outrora nestas terras, ou que vagueiam ainda nas florestas. Nenhum estará cá para chorar as sepulturas de um povo tão poderoso e tão cheio de esperança como o nosso. Mas porquê chorar o fim do meu povo? As tribos são constituídas por homens e nada mais. E os homens vão e vêm como as vagas do mar. Nem o próprio homem branco pode escapar ao destino comum. Apesar de tudo talvez sejamos irmãos, veremos. Mas nós sabemos uma coisa, que o homem branco talvez venha a descobrir um dia: o nosso Deus é o mesmo Deus. Ele é o Deus dos homens e a Sua misericórdia é a mesma para o homem de pele vermelha e para o homem branco. A terra é preciosa aos olhos de Deus e quem ofende a terra cobre o seu Criador de desprezo. O homem branco perecerá também e, quem sabe, antes de outras tribos. Continuem a macular o vosso leito e irão sufocar nos vossos desperdícios. Mas na vossa perdição brilhareis em chamas ofuscantes acendidas pelo poder de Deus que vos conduziu e que, por desígnios só por Ele conhecidos, vos deu poder sobre estas terras e sobre o homem de pele vermelha. Este destino é para nós um mistério. Não o compreendemos quando os búfalos são massacrados, os cavalos selvagens subjugados, os recantos secretos das florestas ficam impregnados do odor de muitos homens e as colinas desfiguradas pelos fios falantes. Onde está a floresta virgem? Desapareceu. Onde está a águia? Morreu. Qual o significado de abandonar os póneis e a caça? É parar de viver e começar a vegetar. É nestas condições que vamos considerar a oferta da compra das nossas terras. E se aceitarmos, será apenas para ficarmos seguros de recebermos a reserva que nos prometeram. Talvez aí possamos acabar os nossos dias e quando o último homem de pele vermelha tiver desaparecido desta terra, e a sua recordação não for mais do que a sombra de uma nuvem deslizando na pradaria, estes lugares e estas florestas abrigarão ainda os espíritos do meu povo. Assim, se vendermos as nossas terras, amai-as como as temos amado e cuidai delas como nós cuidámos. E com toda a vossa força e o vosso poder conservai-a para os vossos filhos e amai-a como Deus nos ama a todos. Sabemos uma coisa: o nosso Deus é o mesmo Deus. Ele ama esta terra. O próprio homem branco não pode fugir ao mesmo destino. Talvez sejamos irmãos, veremos.

MUERE LENTAMENTE

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo. Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no se atreve a cambiar el color de su vestimenta o bien no conversa con quien no conoce. Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones, justamente estas que regresan el brillo a los ojos y restauran los corazones destrozados. Muere lentamente quien no gira el volante cuando esta infeliz con su trabajo, o su amor, quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir detrás de un sueño quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida, huir de los consejos sensatos... ¡Vive hoy! ¡Arriesga hoy! ¡Hazlo hoy! ¡No te dejes morir lentamente! NO TE IMPIDAS SER FELIZ! (Pablo Neruda)

Destroços

"Não tenho mais os olhos de menina nem corpo adolescente, e a pele translúcida há muito se manchou. Há rugas onde havia sedas, sou uma estrutura abrandada pelos anos e o peso dos fardos bons ou ruins. (Carreguei muitos com gosto e alguns com rebeldia.) O que te posso dar é mais que tudo o que perdi: dou-te os meus ganhos. A maturidade que consegue rir quando em outros tempos choraria, busca te agradar quando antigamente quereria apenas ser amada. Posso dar-te muito mais do que beleza e juventude agora: esses dourados anos me ensinaram a amar melhor, com mais paciência e não menos ardor, a entender-te se precisas, a aguardar-te quando vais, a dar-te regaço de amante e colo de amiga, e sobretudo força - que vem do aprendizado. Isso posso te dar: um mar antigo e confiável cujas marés - mesmo se fogem - retornam, cujas correntes ocultas não levam destroços mas o sonho interminável das sereias." Lia Luft, "Canção na Plenitude"

Saudade

"Saudade é solidão acompanhada, é quando o amor ainda não foi embora, mas o amado já... Saudade é amar um passado que ainda não passou, é recusar um presente que nos machuca, é não ver o futuro que nos convida... Saudade é sentir que existe o que não existe mais... Saudade é o inferno dos que perderam, é a dor dos que ficaram para trás, é o gosto de morte na boca dos que continuam... Só uma pessoa no mundo deseja sentir saudade: aquela que nunca amou. E esse é o maior dos sofrimentos: não ter por quem sentir saudades, passar pela vida e não viver. O maior dos sofrimentos é nunca ter sofrido..." (Pablo Neruda)

"O maior perigo que corre o ingénuo: o de querer ser esperto. Tão ingénuo que cuida, coitado, de que alguma vez no mundo o conhecimento valeu mais do que a ingenuidade de cada um. A ingenuidade é o legítimo segredo de cada qual, é a sua verdadeira idade, é o seu próprio sentimento livre, é a alma do nosso corpo, é a própria luz de toda a nossa resistência moral. Mas os ingénuos são os primeiros que ignoram a força criadora da ingenuidade, e na ânsia de crescer compram vantagens imediatas ao preço da sua própria ingenuidade. Raríssimos foram e são os ingénuos que se comprometeram um dia para consigo próprios a não competir neste mundo senão consigo mesmos. A grande maioria dos ingénuos desanima logo de entrada e prefere tricher no jogo de honra, do mérito e do valor. São eles as próprias vítimas de si mesmos, os suicidas dos seus legítimos poetas, os grotescos espantalhos da sua própria esperteza saloia. Bem haja o povo que encontrou para o seu idioma esta denunciante expressão da pessoa que é vítima de si mesma: a esperteza saloia. A esperteza saloia representa bem a lição que sofre aquele que não confiou afinal em si mesmo, que desconfiou de si próprio, que se permitiu servir de malícia, a qual como toda a espécie de malícia não perdoa exactamente ao próprio que a foi buscar. Em português a malícia diz-se exactamente por estas palavras: esperteza saloia. Parecendo tão insignificante, a malícia contudo fere a individualidade humana no mais profundo da integridade do próprio que a usa, porque o distrai da dignidade e da atenção que ele se deve a si mesmo, distrai-o do seu próprio caso pessoal, da sua simpatia ou repulsa, da sua bondade ou da sua maldade, legítimas ambas no seu segredo emocional. Porque na ingenuidade tudo é de ordem emocional. Tudo. O que não acontece com as outras espécies de conhecimento onde tudo é de ordem intelectual. Na ordem intelectual é possível reatar um caminho que se rompeu. Na ordem emocional, uma vez roto o caminho, já nunca mais se encontrará sequer aquela ponta por onde se rompeu. O conhecimento é exclusivamente de ordem emocional, embora também lhe sirvam todas as pontas da meada intelectual". ALMADA NEGREIROS, Ensaios ILUSTRAÇÕES: Luon St Pierre e Liz Vaughn

O sim da Liberdade/Responsabilidade

«O acto sexual é para ter filhos» - disse na Assembleia da República, no dia 3 de Abril de 1982, o então deputado do CDS João Morgado num debate sobre a legalização do aborto. A resposta de Natália Correia, em poema - publicado depois pelo Diário de Lisboa em 5 de Abril desse ano - fez rir todas as bancadas parlamentares, sem excepção, tendo os trabalhos parlamentares sido interrompidos por isso: Já que o coito - diz Morgado - tem como fim cristalino, preciso e imaculado fazer menina ou menino; e cada vez que o varão sexual petisco manduca, temos na procriação prova de que houve truca-truca. Sendo pai só de um rebento, lógica é a conclusão de que o viril instrumento só usou - parca ração! - uma vez. E se a função faz o órgão - diz o ditado - consumada essa excepção, ficou capado o Morgado. ( Natália Correia - 3 de Abril de 1982 )

VIOLET

Violeta A violeta, nativa de quase todas as regiões do mundo, com excepção dos trópicos, simboliza a humildade, a modéstia e a timidez. E chamada também de violeta-de-cheiro, violeta-perfumada ou violeta-europeia. Preferidas dos antigos gregos, as violetas eram o símbolo da cidade de Atenas. Os celtas usavam as violetas para preparar produtos de beleza. Entre os romanos, seu perfume era exclusivo das mulheres recatadas. Ao longo da história foram também usadas como medicamento. Na Inglaterra, durante o reinado de Elizabeth I era hábito saborear violetas cruas ou em saladas. As flores também eram usadas no fabrico de bombons. Durante o Romantismo, o perfume "Violeta" tornou-se moda. A Violeta é tema de um dos tangos mais conhecidos, tornado famoso na voz de Sarita Montiel, no filme La Violetera. Para o cultivo, a terra deve ser rica em material orgânico. A violeta exige meia-sombre e humidade e prefere regiões mais frias. Violeta Africana É considerada uma das mais belas miniaturas do reino vegetal. Conhecida também como violeta-do-cabo, suas flores apresentam cores variadas, podendo ser brancas, lilases, roxas, bicolores e das mais variadas tonalidades. A Violeta-Africana floresce o ano todo e é originária da África Tropical, especialmente das florestas húmidas da Tanzânia. Seu cultivo é apropriado para vasos de interior, estufas ou ripados. Deve ser protegida do sol e do vento. Necessita de luminosidade e terra adubada

Lilás

O lilás, nome vulgar dos arbustos do género Syringa, é da família Oleacea e por isso parente dos ligustros, jasmins, oliveiras e freixos, entre outros. A Syringa é arbusto europeu e asiático, de folha caduca cordiforme, flores perfumadas de 4 pétalas cor-de-rosa, azuis, roxas ou brancas unidas num tubo cujo início se detecta no centro mais escuro da flor, agrupadas em inflorescências como as do género Ligustrum; os frutos parecem vagens minúsculas, semelhantes às do sino-dourado (género Forsythia).

SE ...

SE EU PUDESSE... Se pudesse, enfiar-me-ia numa concha bem fechada, qual ostra guardando a pérola no seu interior... Se pudesse, voltava ao acolhedor aquecimento maternal, ao útero materno (quem não o deseja sempre?) e não sairia mais… Se pudesse, regressava ao mar, qual gota à procura de abrigo… Se pudesse, seria eterna criança (sê-lo-ei sempre, ainda assim), longe de tudo o que é crescimento e consciência de ser… Se pudesse evaporava, para me tornar nuvem sem destino e sem lei… E, se tivesse coragem, calaria de vez este grito rouco que me rompe as entranhas, para assim retornar ao nada infinito, ao vazio total, qual monge no alto do Tibete, no interior da sua solidão partilhada. Contudo, não podendo nada disto, nem sendo corajosa para buscar o absoluto, resta-me, feliz(mente), ser tal qual sou: APENAS MULHER!...

Diário do meu (Des)Encanto I

segunda-feira, 28 de julho de 2008

A falta empolada

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